Сон

За окном моросит дождь, негромко звучит музыка... Уютный диван, ноги укутаны пледом, книга, яблоки, звуки капель, стучащих в окно, мысли, мысли, мысли... Где-то внутри появляется теплый комочек - то ли слезы, то ли смех - и разливается по телу приятным теплым волнением... И вот уже строки расплываются и возникает картинка: автобус, за окном мелькают деревья, дома... Остановки, городки, люди... Боже, только сумасшедшая может отправиться вот так, в никуда, навстречу чужому городу, чужому человеку. Честно признаться, сбежала. От всего, что накопилось: мучительные отношения, люди, люди... Букет маленьких хризантем выглядывает из сумочки, подвешенной на крючок для одежды. Надо же, явился провожать, с цветами... Не тот. А может как раз тот? Но об этом я подумаю... потом. А ведь между нами ничего кроме пары телефонных звонков, месяца переписки и нескольких фотографий. Сумасшедшая. Ну, не совсем: если не придет встретить - позвоню знакомым подруги, приютят. Нда, практичность моя превосходит даже мои собственные ожидания. На Бога надейся, а сам не плошай. Автобус подкатил к площади на полчаса раньше обещанного, кого-то ждут, кто-то вызванивает родственников, кто-то направляется к остановке. Уселась на какие-то бетонные блоки, попивая прихваченную из дому отечественную минералочку. Тыкс, ну вот, еще 25 минут и можно начинать беспокоиться. ... 5 минут... ну вот... О! Вот и Он - быстрым шагом направляется к автобусу, говорит о чем-то с водителями (интересно, спрашивает давно ли приехали или была ли такая дама в автобусе?), наблюдаю практически из засады - мелкая, незаметная... Помаши дяде ручкой! - сигнализирует какой-то там спинномозговой рецептор. Подумато-сделато (страдательный залог). Итак, встреча и состоялась - внимательно рассматриваем друг друга, пытаясь выискать те самые черты, которые мы оба уже давно присвоили тому, виртуальному визави. Поведение мое кажется мне самой сверхъестественным, то есть естественным в высшей мере - голос спокоен, не дергаю без конца волосы. Только вот якорь-букетик - эх, судьба его не пощадила - отправлен в ближайшую урну. Мною! Уузас... Он... волнуется, глаза отмечают и привлекательность, и возраст, и манеру общаться, мозг припечатывает - волнуется, это понятно. Как будто наблюдаю за собой со стороны, мышцы лица сокращаются, изображая улыбку, голос... да, что-то там говорю, общие фразы. Не помню... Импровизированный ужин, мы пытаемся продолжить те беседы, которые начаты еще в письмах. Немного вежливой стеснительности, немного стесняющейся наглости, и вот уже натренированная естественность, словно чеховское ружье, выстреливает двусмысленными шуточками, милыми комплиментами, ни к чему не обязывающим жеманством. Все просто и спокойно: мы так близки и так далеки, что никакой инстинкт уже не может ни сблизить, ни отдалить нас. Не притворяемся, что интересны друг другу больше, чем это есть на самом деле. Сумасшедшая свобода и простота! От того ли, что между нами бездна лет. Или жизней. Или километров. От того ли, что мы оба знаем, что ничего и никогда между нами не случится. От того ли, что я не боюсь быть до конца откровенной и мне абсолютно все равно, верит он или нет. От того ли, что он не боится моих посягательств на него и его "богатства". Господи, если это все объединяет, то что же разделяет людей? Привязанность, доверие, любовь - это лишь якоря, удерживающие нас в болоте жизни. Груз, которым вскоре начинаешь тяготиться. Бриллиант, который приходится постоянно держать в сейфе и невозможно надеть без постоянного страха, что украдут, сглазят, не поймут, позавидуют. Мне безразличны его политические убеждения, его не волнует, сколько у меня было мужчин. Я спокойно выслушиваю историю недавнего расставания с молоденькой симпатичненькой любовницей, рассматривая ее фотографию. Он нежно и бесстрастно обнимает меня. И вместе мы размышляем о жизни, каждый о своей. Я спокойно засыпаю на чужом диване, а на завтрак он с гордостью подает рисовую кашку и настоящий горький испанский кофе. А дома вдруг накрывает тоска...

И вот снова пытаюсь спрятаться от родных взглядов и слов за смехом, работой, словами. А они - милые, родные, любящие - мучают своим искренним вниманием, прикалывая как бабочку булавками понимания и сочувствия. И невозможно им рассказать то, о чем запрещаешь себе даже думать.
...а сбежать некуда...