Мотив

Я лишь скрипка в руках музыканта 
Зачем же так больно по струнам?
Я полночь, перо и бумага,
Что сжигают в отчаянье утра.

Я то, что незримым поэтом
По погосту ведётся к цели.
Я то, что не звали светом,
Но и тьмою назвать не посмели.

Я сон твой, я твоя вечность,
Что зовёшь до безумства ничтожной.
Ты не прав нет судеб человечьих,
Друг на друга до боли похожих.

Я и нож в руках твоих, отче,
Я и агнец... Но чего это стоит,
Если будет удар твой точен 
В меня моей же рукою?!

Я бумага. Из белой страницы 
Ты свернёшь голубков оригами,
И я знаю тебе буду сниться
Где-то там, за облаками...

Где-то там, за облаками
Ты и взял свой мотив для скрипки,
Ты не знал лишь, что я живая,
Что терплю для тебя эти пытки

Созданья твоих творений.
Я впиваю их рай чуть движимо,
Оживая во время рожденья
Всего лучшего в этой жизни.